Correo de lectoras: Cacho

(A veces las mudanzas no se dan en las mejores condiciones. A este texto lo elegí porque lo escribió mi amigo Cacho, aunque intentando hacerse pasar por una lectora. No tiene muchas luces, así que lo firmó como «Cacha«, me lo envió desde su propia casilla y hasta me llamó desde su celular con voz aflautada para avisarme que me había mandado un mail).

Como entiendo que el orden lógico de las cosas suele caracterizarse por la entropía que lo rodea, o sea por la magnitud termodinámica que mide la parte no utilizable de la energía contenida en un sistema, es adecuado comenzar contando que mi mudanza virtual comenzó un par de años antes de que me fugara a vivir sola. Tirada en el catre, soñaba con alejarme de este lugar, qué lo parió! Me imaginaba tener entrada libre en intensas fiestas con universitarias. Y no llegó. Ohlalá sí llegó, pero yo quería las entradas, no un catálogo de publicidades. Parece una cuponera sin cupones, otra vez, qué lo parió!

Mi hermana estaba en medio de un divorcio tormentoso, con un crío de 986 meses (le decimos «el crío» porque tiene 82 pero se chupa hasta el dedo y usa pañales), y el resto de la familia se estaba divorciando también ya que para sacarle hasta el último mango lo casaron con cuatro primas, dos tías y un sobrino. Éramos los Campanelli en un domingo de madrugada sin ñoquis, pero en la casa de Gene Simmons, mientras una de mis tías se maquilla y amasa con una piedra en un día muy húmedo. Espero que se entienda la metáfora.

Un martes me levanté de un humor de perros, hice las 8 cuadras que me separaban del banco y levanté la pata en el árbol de la puerta. Mis magros ingresos, producto de no haber aceptado casarme con «el crío», me dijeron que podría alquilar algo de ¡veintisiete pesos! Hace cuatro años atrás, aquí y en cualquier lado, no se podía conseguir nada por esa plata. Así que con dos diarios pungueados al diariero, encontré un lugar.

Claro que todo tiene sus límites, ¿no? El diariero había sido un policía grandote. Me cargó en la camioneta de un amigo y me llevó hasta la comisaría. Y a volver a la gayola, mi lugar. De las fiestas que planeé diría que no tuve ninguna, pero sí obtuve una gran cantidad de olor a pata y media bolsa de chizitos que encontré abajo del catre.

Gastronómicamente comprobé que sin heladera el yogur no se mantiene frío, y que los chinos de la celda de al lado cayeron por instalar una fiambrería y vender 700 gramos de jabón en fetas. No sé qué van a hacer con los siete containers de jabón blanco que trajeron. Tanto lío por una letra, pobres. Capítulo aparte: haceme llegar el bizcochuelo con el «elemento extraño» tal como quedamos, ¿ok?

Cacha

No sé si voy a poder hacerle llegar la 45. En mi vida hice un bizcochuelo y mamá está de viaje. Al hornito eléctrico lo rematé en la página de Saira, una amiga. Ya veré.

¿Te fuiste a vivir sola hace poco? Cuando tengas el departamento como corresponde, bien equipado y zarpado en tecnología, me mandás un mail a berretina@outlook.com y me doy una vuelta.

Chicas, quiero anunciar que esta semana se abrirá un nuevo espacio en el blog para una amiga de toda la vida. Alguien capaz de vender, lo más caro posible, todas las novedades que con tanto trabajo se trae en varias valijas desde Miami.

Betina